"Я слышу ветер, он пророчит смерть.
Но смерть трусливо прячется в руинах краха.
Она боится тех, в ком нету страха."
Час за часом, секунда за секундой мерно капают из чаши врéменного бытия. Словно дождь, капают они на шлем воина, ожидающего вступление в извечную битву. Сапоги утопают в грязи, но белые одежды поверх лат сияют вечной чистотой, и только видны на них капли святой Крови, как огонь сияющие в темноте голого леса.
- ЕЩЁ НЕМНОГО, ПОДОЖДИ...НО БУДЬ ГОТОВ: УЖЕ СКОРО.
Последнее время вытекает из чаши, стекает по защите, собираясь в ручьи, дальше - вниз по перчаткам, и превращается в пар на острие раскалённого меча. Вокруг раздаётся рык: волки и тигры бросаются на воинов, оголяя острые зубы и когти.
Шерсть их стоит дыбом, морды опаляются в силе Огня.
И каждый бросок - мимо.
И каждый удар их - зря.
Всякий воин, вступивший в схватку, стоит и не падает.
Никто не погибнет здесь...не от меча.
- СТУПАЙ ВПЕРЁД - ТЕПЕРЬ ТВОЁ ВРЕМЯ!
"Я никогда не сдамся!
Я буду биться!
А кровь
Будет
Литься..."
